Forse è il preludio alla morte

Forse è il preludio alla morte.
Questo svegliarsi presto la mattina, ingoiare solo medicine, andare in paese dal dottore, poi in farmacia.
Andare in paese ed entrare in banca, non trovare nessuna fila. Una filiale minuscola, dove da alcuni stretti spiragli di vetrata si vedono le pietre del paese, una casa, la piazza.
Si vede un piccolo paese chiaro, illuminato dalla primavera fredda tipica del centro Italia.
Questo commuoversi per la piazza, le panchine, il bar, la tabaccheria…
Forse è il preludio alla morte. Andare al supermercato con la mamma, non comprare quasi nulla e aver già finito le commissioni tanto presto alla mattina.
O forse è solo la vecchiaia. Forse è la disperazione, è qualcosa che sopraggiunge quando ogni sogno di grandezza fallisce. Questo inaspettato attaccamento alla tanto odiata campagna, alla solitudine, ai numeri piccoli, ai pochi abitanti a spasso su questo selciato.
È l’aggrapparsi alle cose conosciute, alle facce dei ragazzi che crescono, che ricordi dalla scuola, e che ora sono farmacisti, professori, proprietari di attività. Che lavorano duro e ti servono l’orzo al bar sotto le logge o 600 grammi di ravioli freschi fatti a mano.
Forse ci potrei invecchiare in questo paese.
Forse siamo tutti già vecchi e questo è solo il preludio alla morte ma dalle finestre di casa mia vedo gli alberi e una strada deserta, uno sconosciuto porta a spasso un cane e una betoniera in pausa, con un’aiuola piena di fiori selvatici e mi sento bene così.

(Credits: Picture by Bernard Plossu, from the International Center of Photography, Mexico)

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